saddkannga

Забегая немного вперед, скажу, что творчество Ирины Кисельгоф меня потрясло. Чем - попробую объяснить, хотя это будет трудно. Итак, первым моим знакомством с творчеством Кисельгоф стал роман «Соль любви».Название книги – очень емкое, я бы сказала – многообещающе, оформление (как, собственно, оформление всей серии книг автора, гениальное - отдельное спасибо художнику А.Ферезу). Аннотация - красноречивая, прочитав которую, прониклась… и приготовилась к банальной истории любви. И уже с первых строк поняла, как же сильно я заблуждалась.В довольно сжатые сроки стараниями автора и моего больного воображения в голове стали рождаться образы – один мрачнее другого. И попутно возникла мысль, которая не покидала меня до самой последней страницы: эта книга написана автором не для меня, не для вас, а для себя. В попытке (на мой взгляд – тщетной) разобраться с собственными тараканами в голове. И Ирина Кисельгоф (а вместе с ней и героини ее книг) представляется мне этаким патологоанатомом-психопатом, препарирующим жизнь, чувства и весь окружающий мир в прозекторской собственной души. Для примера приведу небольшую цитату с описанием природы (здравствуй, патологоанатом!): «Черная трава и кусты пригибались ветром, утробно шурша нам вслед. Они дышали альвеолами своих листьев, как больной астмой…» (стр. 44)Что же касается общей оценки книги из разряда «понравилось/не понравилось», книга мне не понравилась. Но запомнилась надолго. А может быть навсегда… Стала бы я рекомендовать эту книгу к прочтению? Стала бы. Хотя бы потому, что ТАКОГО в современной российской прозе, по-моему, еще не было. А любовь… о ней ни автор, ни ее герои не имеют ни малейшего представления.